Mets présidentiel

Le Président s’escrimait depuis deux bonnes minutes sur le bouton d’appel. Les domestiques n’apparaissaient toujours pas. J’aurais dû commander une pizza… Il rajusta d’une main fraîchement manucurée la serviette brodée de ses initiales dans le col de la chemise de son costume sur-mesure, laissant apparaître à son poignet une montre en or sertie de pierreries, lissa ses cheveux teints en balayant du regard les dorures ornant murs et plafond. Je vais virer tous ces c….

- B… mais qu’est-ce qu’ils f… en cuisine ? Eh, oh, ils arrivent, ces p… de champignons ?

Il allait se remettre à martyriser le boîtier qu’il tenait toujours dans l’autre main quand il remarqua sur la table, à côté de ses couverts, un appareil identique.
Également équipé d’un bouton.

Gris, celui-là.

 



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